Dita Kraus, superviviente de Auschwitz
Victor-M Amela, Ima Sanchís, Lluís Amiguet
"He sobrevivido a cosas peores que Auschwitz"
09/10/2012 -
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Foto: Laura Guerrero
Momentos contados
Antonio Iturbe ha novelado la vida de Dita
Kraus en La bibliotecaria de Auschwitz (Planeta): cómo Fredy Hirsch
improvisó en aquel infierno una escuela clandestina, cómo Dita se las
apañó para cuidar de la minúscula biblioteca y cómo la literatura le
permitió sustraerse del horror. Con esa heroica y esperanzadora idea del
triunfo de la cultura sobre la brutalidad me enfrento a Dita, amable y
triste. Ella no recuerda haber leído; sin embargo, me describe con
precisión el recorrido en tren hasta Auschwitz, el olor que desprenden
las chimeneas de los crematorios, y me recuerda que la felicidad son
momentos contados y que depende del bienestar de aquellos a quienes
amamos más que del propio.Los años en que un niño se convierte en adulto los pasé en un campo de concentración, no viví las etapas normales de maduración, así que incluso ya casada seguía siendo infantil.
Los nazis llegaron a Praga cuando usted tenía 10 años.
A mi padre, funcionario, lo echaron del trabajo. Pronto comenzaron las restricciones: Los judíos no teníamos derecho a ir a ningún parque, ni al colegio, ni al centro deportivo, ni ir a nadar al río o salir de la ciudad. Así que el único lugar para jugar que nos quedaba a los niños judíos era el cementerio.
¿Cómo vive eso un niño?
Llevábamos la estrella en el abrigo, bien visible, y teníamos prohibido cruzar una palabra con quienes no la llevaban. Dejamos de hablar con los vecinos y con los compañeros de colegio de un día para otro.
Un año en el gueto de Terezín y después al infierno de Auschwitz.
Hacinados en transporte de ganado durante tres días y haciendo nuestras necesidades en un cubo. Cuando el tren se paró, era de noche. Frente a nosotros había personas con uniformes de rayas y palos, y hombres con perros que nos acosaban. Nos hicieron dejar el equipaje en los vagones, junto a los cadáveres de los que habían muerto. Separaron a hombres y mujeres y nos llevaron a un barracón: ahí nos quedamos dos días tumbados en el suelo.
¿Sin comer y sin beber?
Sí. Luego una ducha helada, bajo cero. Mojada y desnuda, me tatuaron mi nuevo nombre: 73.305. A mi madre y a mí nos trasladaron al campo familiar, donde pasamos seis meses. Mi padre murió a los pocos días.
¿Por qué había un campo familiar?
Querían que la Cruz Roja internacional visitara el gueto de Terezín; lo prepararon para que tuviera buen aspecto. Y por si el comité preguntaba dónde estaba el resto de los judíos, montaron ese campo lleno de niños a los que no afeitaban la cabeza.
¿Sobrevivían?
Los gaseaban al cabo de seis meses porque ya no daban una buena imagen: estaban esqueléticos; y los sustituían con un nuevo transporte. Nosotros debíamos morir en junio, nos salvamos porque necesitaban gente en Alemania para trabajos forzados.
¿Llegó el comité de la Cruz Roja?
Estuvo en Terezín, visitó los simulacros de guarderías, en las que a los niños les habían enseñado a decir: "Ya no queremos más sardinas", y no hizo preguntas, de manera que el campo familiar ya no era necesario.
Tal vez la Cruz Roja debería haber investigado un poco más.
Los convencieron con demasiada facilidad.
En ese campo familiar se improvisó una escuela clandestina.
Yo no lo llamaría escuela: se me otorgó el trabajo de cuidar de los ocho libros prohibidos.
Una tarea peligrosa.
Lo peor era el hambre. Nos daban un cuenco de sopa al día y una rebanadita de pan.
¿Leyó usted esos libros?
No lo recuerdo, pero sí el lugar que me asignaron: podía apoyar la espalda en el tubo de la chimenea. Fui afortunada.
Tenía entendido que la lectura la ayudó a sobrevivir emocionalmente.
Lo que me ayudó fue ser una niña tonta, una ingenua, creer que no iba a morir.
¿Qué es lo que más temía?
Las cámaras de gas.
¿Sabía para qué servían?
Nos lo contaron al llegar y pensamos que el hambre les había hecho enloquecer. Lo eliminé de mi mente; pero no podía obviar el olor a carne quemada ni la lluvia permanente de cenizas, como copitos de nieve.
Restos de personas.
No hacían diferencias entre niños y adultos. Llegaban los transportes: niños, madres, mujeres embarazadas iban directos a las cámaras de gas. No morían inmediatamente.
¿Recuerda buenos momentos?
Sí, recuerdo un día que un chico mayor compartió conmigo una salchicha.
¿No quiso nada a cambio?
La gente hambrienta no piensa en el sexo.
¿Qué ha entendido del ser humano?
No puedo comprenderlo.
Usted y su madre fueron seleccionadas para ir a trabajar a Alemania.
Recuerdo la mirada de Mengele sobre mi cuerpo desnudo. Seleccionó a 1.000 mujeres y 1.000 hombres; a los más de 7.000 restantes los envió a las cámaras de gas.
¿Mejoró su vida en Alemania?
Trabajábamos como bestias, apenas comíamos, pero tenías una posibilidad de vivir.
¿Se sentía culpable por haber sobrevivido a Auschwitz?
No, yo no hice nada para seguir viva. Pero sí me siento culpable de no haber estado con mi madre cuando murió. Tras la liberación estuvimos en un hospital improvisado, ella pasó allí la noche; cuando fui al día siguiente su cama estaba vacía. Murió sola.
¿Qué fue de usted?
Me quedé sin familia y sin casa, tenía 16 años. Me acogió el padre de una amiga. A los 18 me casé y nació mi primer hijo, e imaginé que algún día podríamos bailar juntos.
¿Qué le ha devuelto la alegría?
Nada, después me pasaron muchas otras cosas malas.
¿Hay algo peor que el holocausto?
Sí, hay algo peor: perdí a una hija.
¿Qué ha entendido de la vida?
Que es un buen asunto que tenga un final.
